Imperio

Imperio

En tronos de plata
disfrazan su alma,
con oro y jazmines
son grandes…
son ruines.

Creen ser hombres santos
a mor generosos,
humildes y buenos
con cantos hermosos.

Creen ver al que sufre
cogerle su mano
pidiendo que vuelvan
que hoy son hermanos.

Pero en el rincón
del que llora hambre,
no hay templos de oro
cubiertos de himnos,
no hay dinero sucio
comprando mil santos,
ni tronos de estado
de riquezas apestado.

Solo viven moscas
cien niños y un ángel…

Un ángel que triste
vuela hacia su Dios
pues ve que su iglesia
solo ama al Yo.

Quizá han olvidado
que el que está en la cruz
no es rey de un imperio
ni quiere poder…
solo es el que muere,
respétale a el.

Más no ha existido
amor más sincero,
que del hijo del cielo
de un Dios carpintero.